DIANA POÉFICA (con F de Fábula)

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POEMA RECTÁNGULO (( 2,,5) 16) CONDICIONAL EN 112 LETRAS

Si siente
si habla
si hiere
si palpa
Si creas
si sabes
si besas
si temes
Si llego
si canso
si tengo
si canto
Si vamos
si somos
si vemos
si damos

UN CIGARRO

Sí. Claro. La hoja en blanco. El cigarro que se consumirá dentro de siete minutos con sólo tres o cuatro caladas. Luego es que fumas mucho. No, qué va. Escribo demasiado. Los que más fuman son los que piensan. Vaya. Más de cuatro caladas. Pienso demasiado. Cuando piensas demasiado salen churros como este que me estoy comiendo a base de letras chorras. Quiero que llegue ya. Necesito decirle tantas cosas. Y luego no digo casi nada, porque de eso se trata, de hablar sin motivo, porque cuando hablas sin motivo es porque hay tanto que decir sin palabras que sobran las concesiones vanas. Dime un abrazo, un beso, una caricia, dime lo que quieras pero no me hables. Dime tu mano sobre mi pecho, dime tus labios sobre los míos, dime lo que quieras, pero no me digas nada. En ocasiones, las palabras son inútiles intentos ante los sentimientos que proporciona el silencio de una mirada. Y es entonces cuando salen los peores escritos: cuando necesitas sentir sin decir. Muchas caladas igual a pocas palabras. Un cigarro poco productivo.

TIRO CON ARCO

Hoy no estoy para nadie
(nadie que no seas tú)
para ese nadie que no
me convierta en la flecha
dirigida hacia ese
centro inexacto palpitante.

Hoy me camuflo (aire)
cortando este viento azul,
volando como un extraño
hacia tu rosa mecha
(cabello que yo mese),
de destino excitante.

Hoy nada que me abrigue,
sólo esta capa de tul,
pensándote, pensando,
dirigiendo derecha
su mortal punta inerte
que renace al pensarte.

Hoy no estoy para nadie
(nadie que no seas tú)
para ese nadie que no
me convierta en la flecha
dirigida hacia ese
centro inexacto palpitante.

ESPIRAL (PERDÓN POR LA RALLADA)

No hay Mew, no hay Flotation toy warning, no hay Cranes y claro, tampoco White rose movement.
-Perdone... Estoy en la zona de música, ¿verdad?
-Sí, pero esos son de importación, y en el ordenador aparece como que no queda ninguno.
Vuelva usted mañana. Pues nada, chiquilla, tú ves aprendiendo idiomas que si quieres buena música tendremos que viajar. A mí ya me va bien, porque así puedo historiear en el tren, quién sabe si Transiberiano, si Orient Express. Ave no. Por aquí llevan años construyéndolo. Se nos da bien eso. (Véase Sagrada Família).
Tren de ida: White rose movement. Hay que empezar el día con alegría, chavales. Comida con Ale en un frankfurt. La excusa para hablar con la gente que interesa de tu mundo.
-Dos Quilmes, por favor.
Soy de River. Concretemos por favor. Soy del equipo de mi ciudad ante todo, simpatizante del At. de MDD y como el fútbol sin un argentino melenudo macanudo no sería fútbol, pues sí, del equipo rival. Incongruencias vitales. Gracias.
Un Krakoski para Al y una Húngara para mí, para recordar un poco el temario, que se acerca el examen. Café en un libanés. Ya ves, somos así de chulos. Ale parece una cabina telefónica que no deja de sonar. A mí no me importa, así puedo observar a la gente. Ali en un cuarto de hora. Sí, el destino juega con los nombres. A ellos les ha tocado ser Ale y Ali. Queda gracioso. Esperemos que para siempre, aunque todos sabemos qué.
Busco grupos que hacen que tu cara me muestre una mueca extraña, Aitor.Ya sé que no están: he estado media hora buscándolos en vuestra maravillosa oferta musical de tres plantas estilística y alfabéticamente ordenada. Pues nada. Peter Murphy del 85 está de oferta. Me lo llevo, por supuesto.
Libros. Qué nervios. Debo ir rápido, no puedo estarme ocho horas, no puedo estarme ocho horas, no puedo estarme ocho horas.
-Perdón. ¿Historia de las letras? Editorial Espasa. De Salvador y Lodares.
-De quién. ( La chica es francesa )
-Es que del nombre completo no me acuerdo.
-No. Lo siento. Me sale Historia de las mujeres, pero de las letras no.
-No se preocupe, si no es el primer sitio en el que me lo dicen. Muchas gracias de todos modos.
Sigue buscando.Poesía. Busco a Panero, justiciero de pan lleno en un Agujero llamado Nevermore. Visión. Me lo llevo. Pero no era eso lo que busco, siempre con el vicio. Kundera.La insoportable levedad del ser. Me lo llevo. Gracias por recomendarlo. Seguro que lo disfruto. Era una cuenta pendiente.
Auriculares. Cedés vírgenes para sentirme Francis Drake. Pago. Me voy. Cigarro. Observo .Tren. Panero. Este loco es muy bueno. Sueño. Malcolm Middleton. Este tío me gusta. Su guitarra y su mundo. Bienvenido a mi mundo. Sueño. Bella chica con rastas al abrir los ojos no me saca los ojos de encima. Me froto los ojos. Literalmente. Metafóricamente. Cosas de la autoestima.
-Aquesta és l'última estació.(Voz invisible)
Bicicleta. Sigo a la chica de rastas. La adelanto para verla y que me vea. El juego ha terminado. Carretera. Acera. Esquina. Hombre que me mira con cara de casi me atropellas chaval (seamos correctos con las palabras: pueden ir niños a bordo) !!!Perdón!! Si quiere le doy la vida, señor. No se lo digo, no. Por favor. Ya me conocéis. Soy, como dijo Machado, “en el buen sentido de la palabra, bueno”. Carretera. Acera.Candado. Peluquera:
-Perdón, no es por curiosear (curiosa) pero hace tiempo que no vemos a Ma.
-Sí, lo dejamos hace tiempo.
Dejémoslo ahí. Llaves. Casa. Ordenador. Nesquik. Cigarro. Letras que aparecen con zaijian xiao y Peter Murphy porque no hay Mew, no hay Flotation toy warning, no hay Cranes y claro, tampoco White rose movement.

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PENTAGRAMA

En ocasiones borraría recuerdos para proseguir con su existencia. Sucede que hay días en los que antes de irse a dormir desea llorar, pero necesita lágrimas, y ya no quedan en sus ojos secos. Otros, su rostro se ve impregnado de una sonrisa que luego resulta ser más etrusca que de comedia griega, y se sumerge en contar manchas celestiales que iluminan sus noches de tristeza, en dibujar con las nubes imágenes que se desvanecen con el viento. Súbitamente, una canción lejana le recuerda una situación acontecida hace no mucho tiempo, y desea llorar, pero ya no puede, ya no quedan lágrimas en sus ojos secos. Su cama es un manto de flores marchitas que crujen en cada media vuelta que la incomodidad le obliga a dar, un lecho cubierto de dobleces de un azul oscuro difuminado hasta llegar al celeste. Piensa en cambiarlas por el verde, pero seguramente mañana tampoco lo hará. No puede dormir. Demasiados recuerdos en los que pensar, por los que penar. Demasiados buenos recuerdos que olvidar, demasiado dura la muerte. Y decide escribir en su diario, porque quizás de esta forma el sueño le sobrevenga en forma de danza para palabras en do menor con la que componer la nana de esta noche. Se ensimisma poco a poco, de tal forma que los dedos de sus pies se convierten en el pentagrama que ha de rellenar. Con los dedos de la mano derecha apunta cautelosamente las notas que imagina, y lentamente van cubriendo su cuerpo, alargando las cinco líneas de la partitura desde los delgados tobillos hasta los hombros de deidad femenina, siguiendo el compás, con un magistral ritmo. Las notas fluyen en su cabeza, cubren su cuerpo, hasta que se convierte en la canción que esta noche la ayuda a dormir. Al despertar, encontrará de nuevo su cuaderno de notas vacío, pero recordará la nana de anoche y sonreirá, sonreirá hasta que los antiguos recuerdos que aparecen en las noches tristes conviertan su sonrisa de comedia griega en una etrusca, y desee de nuevo llorar, contar estrellas, imaginar nubes, cambiar el azul, convertirse en pentagrama.

PUENTES

Puentes. (Ya es la segunda vez que lo pongo). Pero esta vez no lo pienso borrar. La verdad que empezar esta historia se me hace difícil, no por no saber qué poner, no, eso es sencillo, sino cómo ponerlo para que la suma de los elementos forme una estructura que se asemeje a los puentes (ya van tres)- ¿cementerios?, ¿cementales?,¿cementáticos?, ¿cementúfiros?- con cemento creados que hemos cruzado en la ida y en la vuelta en este acueducto de días de fiesta. Podría iniciar sobre las ocho de la mañana en mi piso -lo que me ha costado encontrar esta sencilla frase-, llamando a J para saber si íbamos a subir la montaña que se parece a los churros que hacíamos cuando éramos enanos incansables en la playa con la arena mojada por agua marina, exprimiéndola con los puños cerrados como si un zumo de tierra quisiéramos regalarle a la orilla del mar. Llueve, luego no vamos, luego aprovecho para recoger la selva que la propaganda y el descuido han formado en la mesa del comedor, una mesa que no sirve para nada más que acumular, acumular y acumular inservibles materias de toda clase. Podría iniciar sobre las dos de la tarde (voy a usar siempre esta frase por lo que me ha costado), en el minicoche alado de A con A, T y J camino del piso de Q y C (el orden de los factores no altera el producto que nos decían en el colegio), pasando por un camino que nadie sabía cómo encontrar, diciéndole T a los muertos del cementerio cementales cementáculo cementífuro que no nos esperen, que no tenemos prisa, que ya habrá tiempo para ellos. Podría iniciar sobre las tres de la tarde, en el piso de C y Q y el aperitivo de aceitunas, tostadas con queso en crema, queso de un capitán en tacos, patatas onduladas y cerveza, seguido de unos exquisitos mejillones elaborados por C estos ya en la mesa del comedor, pues el aperitivo se hizo en la mesita pequeña conversando con A y después con J y luego ya todos en la grande con mejillones y cava y las burbujas que van haciendo efecto y ahí viene la fideuà de Q con all-i-oli de C y más cava por supuesto, y el café con un licor griego cuyo nombre no logro acordarme si maxtica, maxtaca mixtica o yo qué sé. Podría iniciar sobre las cinco en la sobremesa, bebiendo el licor de nombre olvidado y oporto y tomando más café y té de frutas rojas del bosque acompañando todo con torrijas de A y T, conversando con las burbujas del cava sobre los aromas del licor griego y lo guapos y guapas que son, la moto que deja tirados a Q y C en medio de Atenas creo ( el cava mata neuronas y recuerdos). Podría iniciar sobre las seis ( ya me está cansando esta frasecita, pero hay que amortizar el tiempo que he perdido encontrándola) en el sofá durmiendo con su enemigo, qué malo más malo el tío, qué guapa para todos menos para mí, qué le vamos a hacer, soy así, los ojos tal vez, pero demasiada boca, demasiado delgada, demasiado ondulado el pelo, y al final de la película nos vamos o qué. Podría iniciar sobre las nueve (lo siento de veras. Según dicen los astros y mis padres tozudo o cabezón, depende del día) viendo una receta que provocó cierto malestar en J porque a él no se la habían enseñado así en la facultad. Mientras se cambiaban C y Q, recordé que jugaba el el equipo de mi ciudad y advertí con gran alegría que había ganado uno a cero. (Tranquilos arlequinados, volverán tiempos mejores, como aquellos en los que nos visitaban en nuestra Nova Creu Alta los equipos millonarios ] pero no era día de fútbol, era día de amigos y hay que saber priorizar apetencias. Podría iniciar sobre las nueve y media en la parada que hicimos en casa de T para ver si J se había olvidado allí la llave de su taquilla del club pero no, aunque sí el móvil de A. Podría iniciar sobre las diez en el coche de A con T conduciendo y un listo que estuvo a punto de pasarse de salida por listo, y la historia de la noche, la divertida historia de T y A en Faro o Sintra u Oporto (no recuerdo, malditas burbujas), historia que podría resumirse con el momento en el que T vio la luz y se fue sin pagar porque no se deben cobrar aperitivos gentileza de la casa y menos a precios abusivos. Podría iniciar sobre las once en cualquiera de las tres bodegas de vinos a las que fuimos, ya sea en la primera con Albariño o Penedés, Rioja y cerveza con música de The Cure ( todo un detalle, por cierto, o una señal, quién sabe); en el segundo con el camarero enrollado y las tapas de llonganiça, jamón, aceitunas y queso cubierto con Ribera del Duero gracias otra vez a Q; en el tercero con cerveza y el servicio que no funcionaba aunque tuvieron la delicadeza de ofrecernos el meadero del gato, y nos quedamos tan a gustito, porque en esos momentos todo te da igual, y las conversaciones sobre yo tú él nosotros vosotros ellos con un plato de humus para seis; o en el cuarto con una piensa en verde y una imagen no es una situación, un abrazo puede ser amor dependiendo de cómo lo des o amistad o egocentrismo, una sonrisa es alegría, ir al lavabo crea silencio, como la imagen de silencio aportada por C o cerrar los ojos o la muerte. Podría iniciar sobre las dos de la madrugada yendo hacia los coches y conversando con A y C sobre el destino está escrito pero lo creas tú y si lo cambias ese era tu destino, cambiarlo, y pasan unas gaviotas por encima de nuestras cabezas y puede ser una señal, vete tú a saber, y J no pasa por debajo de un andamio pero yo sí porque voy al revés de todo, por eso paso por debajo de las escaleras y quiero un gato negro, porque en la vida hay que arriesgarse. Podría iniciar sobre las dos y poco de la madrugada de vuelta a casa, despidiéndonos de T y A que se van con el minicoche alado de A pasando por los mismos puentes ( cuatro) de la ida pero a la inversa, escuchando un buen blues y a veces jazz en la radio y dejando a C y Q en su coche para irse al piso en el que podria iniciar todo. Podría iniciar sobre las tres en la República de nuestra ciudad ( me encanta esa idea ) ahora ya J y yo solos, nuestro destino, y mi espero no encontrarme a nadie que conozca y allí I femenina e I masculina, hermana y primo de J, y los diálogos sobre Siria con I femenina y la Historia, y la conversación con I masculina y las mujeres. Podría iniciar sobre las cuatro [ ya ni me agobia la frase, hace tiempo se convirtió en un gesto mecánico al iniciar un puente(cinco)] en mi piso, en mi cama, recordando frases y situaciones para que no se olvidaran, algo que no he logrado supongo que por las burbujas del cava y el licor griego y la cerveza, después de que J me dejara en la puerta dándome el título para esta historia: Puentes.[(Seis), como los seis que formamos la historia, aunque realmente puedan encontrarse más estructuras cementerios cementales cementáticos cementúfiros en ella.]

LA TAZA

Despiertas en una taza medio vacía.
Lentamente te hundes en ella y palpas
con los mismos pies de siempre el fondo.
Buscas la eterna salida
que nunca has encontrado.
Buscas la puerta que te ilumine
y que absorba tu sufrimiento.
Ladeas la mirada y la soledad te acompaña,
como siempre has deseado,
la que siempre te ha guiado.
Y piensas qué es la vida si no tristeza,
qué es la vida si no destino,
qué es la vida si no una taza medio vacía
en la que te hundes cada día
buscando la salida,
palpando con los pies el mismo fondo.

MEME DEL LIBRO Y LA FRASE

"Empujó una puerta en lo alto de la escalera e introdujo a Oliver en una estancia de techo y paredes renegridos y mugrientos a fuerza de suciedad y vejez"

Oliver Twist de Charles Dickens.

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ODA A MI NIÑO TONTO

Tonto. Tú eres tonto.
Tú eres tonto y lo sabes,
mi niño. Sabes que no deberías,
que no deberías,
que no deberías.
Sabes que no deberías y lo haces,
tonto, mi niño tonto.
Tonto.
Tú eres tonto y lo sabes,
mi niño. Sabes que alejarte el fin sería,
el fin sería,
el fin sería.
Sabes que deberías y no lo haces,
tonto, mi niño tonto.

NANA A LA ALEGRÍA

Me reencuentro con la alegría a través de poemas de un metal con nombre de carpintero. Elevo el brazo con la mano izquierda abierta, quiero que la media luna de hoy se llene con las palabras de los que ya no están a mi lado, que se llene con la fortuna y la dicha escondidas en esos versos secretos que recito en soledad de madrugada en un lugar perdido de mi infancia, una infancia no tan lejana gracias a la imaginación y la escritura. Volvería al lugar donde creció mi corazón, aunque un impedimento de calambres quiso entonces mostrarme que todo estaba ocupado, que no había más que buscar, que no había más que cuidar, sino dejarse llevar por el rumor de aguas cristalinas de un río que se iba secando poco a poco hasta que del cauce no quedó más que un lastimoso recuerdo y la pena, la pena de lo buscado, encontrado y perdido. Por eso hoy quiero cantarle una nana a la alegría, para que duerma a mi lado esta noche que se avecina y me recuerde que yo ya he triunfado en esta vida, que hubo un tiempo en que todo lo que me rodeaba se pintaba de colores vivos, un tiempo en que no existía el pensamiento de la palabra alegría pues estaba inmensamente inmerso en ella, disfrutando alegremente como el río de su caudal y el reflejo de la luna llena, el único momento que encuentro hoy para estar junto a ti sin estar contigo, río de fuerte caudal alejado, luna llena yo de sentimientos, de deseos esquivos pero controlados, aunque haya instantes sucesivos que amontonen en mi mente anhelos de furia y descontrol, de sufrir por la corriente de otros ríos, de otras fuentes, de otros manantiales, de otros nombres que me hagan olvidar la idea que genera la palabra alegría.